Это был такой удар, после которого потом еще долго тошнит кровью. А легкие сдавливает так, что приходится заново вспоминать как дышать. Он был нанесен тобой, Н.Б., с безупречной точностью... Твое амплуа. Этого не отнять.
Интенсивный курс психотерапии послужил мне своего рода реабилитацией, которую как правило прописывают пациентам, пришедшим в себя после комы.
Спустя время, при выписке с тобой проводят финальную беседу и выносят окончательный вердикт. "Диссоциальное расстройство личности" или "Эмоциональный тупизм" (устар. назв.) - это и было моим окончательным эпилогом. Иными словами, рационально мыслящий робот, которому чужды чувства других.
Сижу ровно, расправив плечи. Делаю глубокий вдох. Спрашиваю себя: "Разве это я?.." В голове дрожащий шепот: "Он сделал меня такой..." Врач не торопит, уткнувшись в мед. карту, словно ожидая что ты прямо сейчас безропотно сможешь смириться с этой новостью. Вслух выжимаю из себя краткое, но уверенное: "Я поняла." Прописывают такого уровня препараты, что начинаешь сомневаться, можно ли тебе в принципе находиться среди людей.
Но ты находишься. Глядя на царящую вокруг атмосферу приближающегося праздника, без приглашения приходят образы, какого это было два года назад... Декабрь. Наш декабрь. Остолбенев, перевожу взгляд на свое лицо.. Совсем иное.
Итоги года:
Диагноз F 60.2
Минус 14 кг, минус 20 см волос и минус моя надежда.
И, да... Я по-прежнему люблю тебя. И в этот Новый год.